caballo_marino

А вот Борис Слуцкий, даром что советский поэт, в финансовой грамотности понимал больше:


Богатые занимают легко,
потому что
что им, богатым?
А бедные долго сидят по хатам,
им до денег идти далеко.

Бедный думает: как отдать?
Откуда взять?
А богатый знает: деньги найдутся,
только все костюмы обследуются,
по телеграфу переведутся,
у дальних родственников наследуются.

Шутку о том, что берешь на время,
но отдаешь навсегда,
придумала Большая Беда,
выдохнуло тяжелое бремя.

Я пришел к тебе с приветом -
Хоть поэтом, но не Фетом.

http://kachur-donald.livejournal.com/1266835.html

http://ingwall.livejournal.com/280188.html

Вообще-то я с детства была человеком к романтическим вьюношам снисходительным, само это желание вечно спасать меня, беспомощную, от игрушечных, выдуманных, зато красивых бед в принципе могла понять и потому готова была со вздохом терпеть, а со всем, что действительно тяжело и неприятно, справляться в одиночку. (С возрастом характер испортился, конечно.) Но такая же детская святая убежденность, что на мне же лежит еще и обязанность собственноручно им это "понарошку" организовать - вот это уже было как-то чересчур, серьезно.

С другой стороны - а как иначе? Самому романтику организацию доверишь - он же, как войдет в спасательский раж, того гляди, ноги тебе переломает, чтобы тебя можно было на руках носить.

Оригинал взят у bvlucy в Владимир Лифшиц, Квадраты

aconite26 модернизировала поэтический флешмоб. Постим (можно в комментариях, можно у себя, можно и так и так) стихи, написанные женщинами, где есть слово "голос" (или: "слова", "говорить", возможны еще варианты).

Ну, я начну с достаточно очевидного...

Марина Бородицкая
Сказка

Чтобы голос подать, чтобы просто заговорить,
надо прежде связать одиннадцать грубых рубах:
босиком истоптать крапиву, вытянуть нить
и плести как кольчуги, нет, не за совесть — за страх.

Чтобы голос подать и спасти себя от костра,
надо диких одиннадцать птиц обратить в людей,
превратить их обратно в братьев, срок до утра,
и не тает в окошке живой сугроб лебедей.

Чтобы голос подать, чтобы всех — и себя — спасти,
надо крепко забыть два слова: “больно” и “тяжело”,
и топтать, и плести, и тянуть, и плести, плести…
И всегда у младшего вместо руки — крыло.

Оригинал взят у aptsvet в From FB

Всю жизнь я ругалась на дурацкую фантазию начинающих переводчиков на "Музыке" переводить стихи Кристины Россетти от мужского имени - в полной уверенности, что это у них именно от неопытности и недостатка соображения, как трогательно объяснил там один студент: "Я же мужчина, как же я буду в женском роде писать?" :)) А тут открыла сборник переводов аж тридцать седьмого года - и убедилась, что это, оказывается, давняя традиция.

...Их полдень жизни так богат,
А я ушел в разгаре дня.
"Сегодня", "завтра" - все для них,
"Вчера" - лишь для меня.

И я дрожал, но дрожь мою
Не сообщил столу друзей.
Забыт! И грустно здесь стоять,
Но уходить еще грустней.
И я покинул дом родной,
От их любви ушел, как тень,
Как мысль о госте, что гостил
Всего один лишь день.
(Перевод Е. Тарасова)

Для сравнения - перевод Владимира Окуня из нового сборника "Поэтический мир прерафаэлитов" (2013):

..Они берут от жизни все,
И только мне уйти пора.
"Сегодня! Завтра!" - вот их клич;
А я была вчера.

Я вся дрожала, но никто
Не шевельнулся за столом;
Жаль, что меня не помнят здесь,
И жаль покинуть этот дом.
Но я из комнаты ушла -
Любви растаявшая тень,
Ушла, как позабытый гость,
Что пробыл только день.

Ну разумеется, лирическая героиня - она, даже странно, как можно было иначе прочитать.

Дальше - опять в сборнике тридцать седьмого года - Up-hill в переводе Б. Лейтина:

...И там, больной, смогу покой найти?
Да, будет там конец трудам.
Найдется мне и каждому кровать?
Для всех, кто будет там.

Мне же, когда я переводила эти же стихи, почему-то казалось настолько очевидным, что вот в этом случае вообще лучше всего обойтись без уточнения рода, что я даже об этом специально не думала, оно само так перевелось.

В общем - чё за фигня, Джульетта?!

И, раз уж зашла речь о переводческих странностях, - когда я, недовольная своим давним переводом "When I am dead, my dearest...", стала искать в сети чужие варианты, оказалось, что больше половины переводчиков путает haply и happily, так что это искажение смысла тоже уже стало почти традицией. Но эту ошибку мне как-то легче понять.

Только сейчас узнала, что Саша Дагдейл не только написала стихи о Pussy Riot, но и перевела на английский текст "панк-молебна" и материалы суда - для акции поддержки в Ройал-Корт.
А Сашины стихи перевела на русский Марина Бородицкая.
Ну что, я и раньше гордилась, что знаю этих людей.

***

Ту, что простит, ищут - чтобы предать;
сладкие сети из славословий расставив,
ловят на лесть, на обман, и, о да,
на подмену: мудра - ты, что всегда
выгодна; гордая - значит, пустая,
глупая, злая, как же она без креста, и
как же она без вериг, без ярма, без седла?
Боже, спаси от той, с которой быть честным
надо - от слова "честь"; от вместилища зла,
той, что в достоинстве женском настолько подла,
что не обманется лестью.

http://gipsylilya.livejournal.com/2228028.html

Еще:

http://gipsylilya.livejournal.com/2196835.html
http://gipsylilya.livejournal.com/2048848.html
http://gipsylilya.livejournal.com/2161412.html